La littérature sous caféine

Le livre de Capucine Delattre , "Un monde plus sale que moi" (La ville qui brûle, 2023) soulève une question singulière : sait-on vraiment mieux prévenir et appréhender les agressions s... à une époque qui se veut pourtant vigilante sur ces points-là ? Plutôt que de multiplier les réflexions, la narratrice fait le choix de raconter par le menu, dans une prose agréable, fluide et expressive, sa première histoire d'amour. Maladroite, peu sûre d'elle, finalement gentille et compréhensive, la jeune femme perçoit un malaise dans sa relation mais l'attribue à ses propres manques et aux difficultés inhérentes aux rapports hommes-femmes. Ce n'est qu'après l'histoire que sonne l'heure de la lucidité et de la tentation de porter plainte. La force du texte réside dans ce contraste entre une première partie où le lecteur épouse la naïveté de la narratrice et une seconde où surgissent les dilemmes. Le ton ne se veut par ailleurs jamais vengeur. La douceur de la jeune femme ne se perd pas en route. Sans rien céder à son envie de comprendre ni de rétablir les comptes, elle avance à pas feutrés, toujours consciente de la difficulté à mettre des mots sur les choses.

Le court roman de Jean-Pierre Montal, "La face nord" (Séguier, 2024) est sobre de style et savant de structure. Les protagonistes communient dans l'amour d'un vieux film. Puis ils s'aiment - elle a 24 ans de plus que lui. L'homme découvre ensuite par hasard un épisode lointain de la vie de cette femme, dont le récit occupe la moitié du livre. Cet épisode passionnel se rattache lui-même au souvenir d'un drame historique méconnu, l'établissement de camps de rétention en Angleterre lors de la IIème Guerre mondiale. Tout cela en 150 pages d'une écriture précise et ironique. Le titre annonce quelque chose de difficile, le texte s'emploie à rendre évidente cette histoire d'amour presque impossible. Certains succès sont mérités , couronnés par des prix qui prennent sens.

Dans le courageux "Armures" (Rivages, 2025), Stéphanie Hochet met en parallèle sa propre famille avec le duo improbable formé par Jeanne d'Arc et Gilles de Rais - rien moins que la Pucelle d'Orléans et le plus terrifiant criminel de la fin du Moyen-âge. On est loin des classiques papas-mamans de la littérature actuelle ! Il s'agit ici de sainteté, de monstruosité, de tentations pour le meurtre et de crimes. Le livre commence par une lente mise en condition avec le parcours de la jeune vierge et bascule dans l'évocation de l'horreur. L'autrice aurait pu donner dans la prose lacrymale ou mystico-furieuse, elle préfère la pudeur et avance par touches. Il n'en fallait pas davantage pour souffler le vertige dans ces pages au gothique sobre.

Je suis fier d'annoncer que le Cercle d'études potaches s'est trouvé une quatrième figure tutélaire, après Jarry, le Surréalisme et l'Oulipo, en la personne d'Alphonse Allais - ce qu'Eric Poindron ne contestera sans doute pas. Pourquoi ne pas y avoir pensé plus tôt ?

Au musée Allais de Honfleur, plus petit musée de France, Bastien Loukia rappelle quelques-unes des facéties de l'humoriste ayant inspiré précisément Breton et nombre d'artistes du 20ème siècle. Ses contes, ses calembours, ses inventions drôlatiques ont fait sa fortune et continuent de nourrir, cent ans plus tard, une certaine vaine facétieuse. Ici, des feux d'artifices noirs à projeter en plein jour... Le clou de la présentation a consisté dans un clou, justement, le "véritable clou de la fausse croix du Christ".

Je me suis rué dans la librairie de Honfleur pour acheter les œuvres complètes du fameux potard potache (i.e. pharmacien blagueur). Comme par hasard, en feuilletant le volume je suis tombé net sur un texte intitulé "Les escargots sympathiques". Les fidèles reconnaîtront l'escargot des origines du Cercle... C'est décidé, il y aura donc un dîner-hommage à Allais, donc le titre pourrait être "Allez Allais !"

Je relis "Le seigneur des anneaux" avec passion, fasciné par l'entreprise considérable de Tolkien. Il ne s'est pas contenté d'une épopée, il a forgé un monde avec ses langues, son histoire, ses mythes. Parmi les aspects les plus singuliers de cet univers il y a la profondeur du temps. Tolkien s'est projeté dans un monde différent du nôtre et, là-bas, il a fantasmé de véritables abîmes de passé. Tout au long des livres planent les spectres de légendes englouties, de faits historiques inouïs - on dirait Jung ! Cette sorte de monde second paraît importer finalement davantage à Tolkien que l'histoire de Frodon. Et, quand j'ai lu le portrait de Gollum, je suis tombé sur ce paragraphe qui m'a fait l'effet d'un clin d'œil à la personne de l'auteur elle-même : "Il s'intéressait aux racines et aux origines ; il plongeait dans les étangs profonds; il fouissait sous les arbres et les plantes en croissance ; il creusait dans les monticules verts; et il cessa de lever le regard sur le haut des collines, les feuilles sur les arbres ou les fleurs s'ouvrant dans l'air; sa tête et ses yeux étaient dirigés vers le bas."

Il y a vingt ans, je répétais qu'on ne me verrait jamais regarder du football. Aujourd'hui je suis les matchs importants de l'équipe de France et du PSG. J'assiste même à quelques matchs de l'équipe locale. J'y investis mes restes de patriotisme et mon amour du panache. Mais c'est en lisant le court essai de Nikol Dziub sur le Dynamo de Kiev, "Du stade aux barricades" (Médiapop, 2026) que je prends conscience de l'incroyable pouvoir politique que peut prendre un club. Du temps de l'URSS, l'équipe de Kiev symbolisait la fierté et la capacité de résistance de tout un peuple face à l'oppression russe. Lors des évènements de Maïdan la révolte s'est calée sur l'esprit des ultras, rompus à l'exercice des échauffourrées. Maintenant que de nombreux fans, et même de nombreux joueurs, meurent chaque jour au front, l'amour du club devient un acte de dévotion, un catalyseur exceptionnel d'émotions. Ce récit passionnant donne ses lettres de noblesse à un sport qui peut paraître banal en temps de paix mais révèle toute la mesure de sa force en temps de troubles. Comment ne pas inscrire le Dynamo dans ma liste des équipes à soutenir ?

"Le football, c'était une vie possible, une fenêtre sur une cour où des hommes déterminés et heureux s'ébattaient sur une herbe plus verte qu'ailleurs, vous transmettant par leurs sourires l'air frais de la liberté pendant que les frontières vous étaient fermées et que vous étiez prisonniers des chambres minuscules de vos kommounalkas, les yeux fixés sur les buts et les oreilles pendues aux commentaires."

Le roman s'intitule "Vers la violence" (Blandine Rinkel, Fayard 2022) mais il aurait pu s'appeler "Vers la douceur" : la narratrice y raconte la façon qu'elle a eue, sans jamais cesser de l'aimer, de quitter un père qui se manifestait précisément par ses mensonges, ses menaces, son exubérance. Il y avait de la joie chez lui mais surtout du goût pour la force, et dans toutes ses manifestations, des plus glorieuses aux plus minables. Une tragédie familiale, enfouie profondément, expliquait en partie cette brutalité. Mais elle ne justifiait pas tout et la narratrice raconte en de belles pages comment elle a par exemple appris, loin de son père, lors d'années tumultueuses à Londres, à se déprendre d'une masculinité qui la contaminait. Le portrait du père est un genre balisé, désormais. Annie Ernaux nous avait gratifié d'un texte touchant mais glacial avec "La place". Ici la narratrice aurait davantage de raisons de se plaindre mais le livre respire une étonnante sérénité, peut-être acquise par le fait même d'écrire.

Bertrand Guillot pratique un genre singulier : le récit historique mêlé d'essai, ou plutôt de commentaires croisés sur notre époque et celle qu'il décrit. Anachronismes ? Je comprends tout à fait le plaisir à repérer dans le passé les échos d'enjeux contemporains. Dans "L'abolition des privilèges" (Les Avrils, 2022), il avait déjà raconté, d'une plume alerte et complice, la fameuse Nuit du 4 août, dont on ferait bien selon lui de s'inspirer. Dans "Querelle à la française" (2026) il remonte plus loin, vers la fin du Moyen-âge et ce "Roman de la rose" devenu l'objet d'une controverse, la toute première de la littéraire française, entre Jean de Montreuil célébrant le joyau de la courtoisie et Christine de Pisan, féministe avant l'heure, dénonçant sous les affèteries du style galant une vision brutale de la masculinité, qu'il ne faudrait pas avoir de scrupule à évacuer. J'avais précisément entrepris de lire l'année dernière ce grand classique, quelque peu oublié aujourd'hui, et j'ai été agréablement surpris que Bertrand - puisque nous nous connaissons depuis des décennies ! - s'attaque à un tel monument. J'ai aimé son érudition joyeuse, qui a l'élégance de rendre vivante une époque révolue, sans renoncer aux détails qui font le sel du genre. Et j'ai compris que l'on veuille trouver rétrograde ce "Roman de la rose". Cependant j'y avais surtout lu, pour ma part, un véritable traité mystique et l'oeuvre est si foisonnante qu'il me paraîtrait absurde de l'"annuler". Je rangerai donc les deux livres côte à côte dans mon rayon Moyen-âge, d'ailleurs destiné à grandir ces prochaines années.