La littérature sous caféine

Jour 1 : Les Blockhaus

Sainte-Adresse est la ville de mon enfance / Elle représente la banlieue chic de la très ouvrière Le Havre / A l'ouest, on grimpe jusqu'au sommet d'une falaise où s'égrènent des blockhaus, reliques de la Deuxième Guerre mondiale / Certains surplombent la plage et menacent de s'effondrer, comme il est arrivé récemment à Octeville / Les autres vieillissent tranquillement / Dans plusieurs décennies, sans doute n'en restera-t-il pas grand-chose / On les rasera, à moins d'en élire un comme relique / Certains sont ouverts à tous les vents, d'autres ménagent des antres obscures / Ils sont régulièrement squattés / Leurs tags se renouvellent, signe qu'ils inspirent / Ils ponctuent cinq cents mètres de promenade comme des bornes dont on aurait perdu le sens mais qu'on trouve rassurantes en dépit de leur laideur, en dépit des souvenirs douloureux qu'ils sont censés charrier.

Imagine-t-on James Bond s'enfuir ? Robin des Bois renoncer ? Batman prendre sa retraite ? C'est ce que fait Joker - en pire - dans ce "Joker 2". Todd Phillips sacrifie son personnage au mépris de toute cohérence avec l'univers DC. Je suppose qu'il n'a pas assumé le succès monstrueux du premier opus ni sa dimension prophétique. Son génie avait été d'entrevoir la nature des révolutions à venir. Quelle punition pour ce saccage, pour cette lâcheté ?

J'offre le champagne à cinq personnes qui voudront bien manger des escargots et parler agréablement de la lenteur.

Vendredi 1er novembre, Restaurant L'escargot, 20h-22h

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Pour la deuxième année consécutive, j'organisais en juin dernier la Finale du tournoi rhétorique interclasses de Prépa Troyes. Souvent délaissée par le système scolaire, la maîtrise de l'expression orale me paraît indispensable pour s'épanouir dans la vie d'adulte et de citoyen. Les étudiants ont relevé le défi haut la main !

Au Festival Béton du Havre, je me souviens que le béton peut être élégant. Je sirote du café trop fort en feuilletant des livres fous, des livres trop gros et trop chers avec des textes abscons mais sublimes, des livres qui hanteront ma bibliothèque, ces livres que j'appelle les livres monstres, volumes farouches à l'image de cette ville unique, belle aussi parce que mal aimée.

Je ne tombe pas du tout par hasard sur l'exposition des chantres du hasard - le Surréalisme à Pompidou. J'en sors pantelant. Chaque salle est organisée autour d'un thème et chacun me stupéfie. Tarot, forêt, Mélusine, monstres... Autant de pistes qui m'obsèdent depuis quelques mois, que j'explore par des projets et des lectures et que je trouve exposés là comme en pleine lumière, crucifiés par l'évidence.

Je tombe par hasard sur une exposition dans la sublime chapelle des âmes du purgatoire, à l'église Sainte-Marguerite, et l'artiste François Reutin me parle longuement de la "tradition savante des arts décoratifs français" dans laquelle il s'inscrit avec ses structures de bois, métal et papyrus. A Paris la beauté surgit intense, paradoxale, d'abord modeste. Quel meilleur prélude à la célébration du Surréalisme qui marquera cet automne ?

Je tombe (presque) par hasard sur la soirée d'anniversaire du blog d'Etienne Ruhaud. Pendant six heures nous parlons de Céline, Proust, Dumont, Mouret, Mouchette, Bégaudeau, Becker, Depardieu, Valseuses, Franju, Mathieu, préciosité, censure, wokisme, mystique, films d'horreur... La nourriture est médiocre mais les cocktails sont doux. Qui a dit qu'on ne s'amusait pas à Paris ?

Hervé Weil, Fabrice Châtelain, Pierre Polygone, Pierre Cormary...