La littérature sous caféine

Pour une prochaine soirée du Cercle potache, j'aimerais rendre hommage à Jacques Roubaud, récemment disparu, poète et auteur d'un roman peu connu, "La belle Hortense", en l'associant à un lieu qui a compté pour moi puisque j'y ai organisé tant de sauteries littéraires : le bar-librairie La belle Hortense, précisément. Y aurait-il quelques personnes prêtes à lire ce livre en vue d'une telle soirée ?

Soirée des listes
Soirée potache 3

Pour la première fois, j'ai beaucoup agité ma petite cloche. J'ai parfois eu le sentiment de redevenir professeur devant une classe dissipée : Guilaine et Alexandra les deux bavardes du fond de la classe, Christie l'effrontée, Hervé le retardataire qui n'a pas fait ses devoirs mais se rattrape par une référence choisie (Les "Notes de chevet" de Sei Shonagon), Myriam la bonne élève ponctuant son intervention de saillies chantournées. Mais c'est précisément ça le potache et le Sancerre nous a galvanisés. Bien sûr, je n'ai pu qu'effleurer l'une de mes 14 listes. Alexandra a dressé l'inventaire des livres qu'elle n'a pu finir, Christie parlé des belles morts et des façons de renouveler Noël, Myriam des plats ignobles du Vietnam et des pratiques douteuses des chasseurs ardennais. Guilaine nous a livré les premières lignes de son projet formidable "Portraits d'hommes nuls" (elle n'est pourtant pas woke !), Hervé m'a fait rire en avouant qu'il était vraiment attentif aux scénarios des pornos. Sur ces bonnes paroles nous avons retrouvé la nuit de Montmartre où rôdaient les fantômes complices du Chat noir et du Lapin agile.

Les listes des invités fantômes de la soirée des listes est maintenant définie.

Hervé fera partie des six convives de la soirée des listes, lundi. Je n'avais jamais échangé avec lui que quelques mots lors de la fête d'anniversaire du blog d'Étienne Ruhaud mais son tempérament guilleret, ses solides appétences littéraires me le recommandaient. Alors qu'hier soir j'attendais seul au Club des poètes, fraîchement débarqué de ma Champagne, avant l'annonce du menu puis le défilé des déclamations (la dernière fois que j'avais hanté les lieux, c'était... trente ans plus tôt), je l'ai vu paraître et nous avons pu faire connaissance dans ce lieu bardé de tirages sépia, traversé d'épiques sursauts littéraires. Plus grand des hasards ? Hasard objectif, dirait l'autre...

En avril dernier je tournais cette vidéo sur la vie nocturne de Bourbon Street, dans le French Quarter de la Nouvelle-Orléans. L'attentat qui vient d'avoir lieu confirme paradoxalement son statut d'emblème, celui d'une fusion entre l'énergie primitive américaine et un certain art de vivre européen. Si le cœur incandescent du melting pot libéral existe, il se situe dans ces quelques rues.

Au dîner du cochon, l'acoustique était meilleure qu'au dîner de l'escargot - malgré nos rires de gorets. Nous avons mieux tenu le thème. Je n'ai pas eu à appliquer de sanctions pour des plaisanteries graveleuses, en dépit de la présence d'une gravure explicite de Hans Bellmer et d'un beaujolais de caractère. En revanche, les jeux de mots ont fleuri. Au moment de manger l'oreille, sans que je comprenne s'il fallait l'avaler tout à fait, j'ai bien sûr pensé au Blue Velvet de Lynch. Nous avons lu du Rabelais et du Lisa Delille, et la Rirette a passé sur les lèvres. Des histoires de famille ont circulé, des anecdotes porcines, des statistiques personnelles, des critiques à la hache - nous nous sommes étripés sur Mouret et Bouillier. D'autres idées ont émergé pour de futures soirées potaches, flirtant avec l'humour noir : nuit au cimetière, dîner des meilleurs ennemis... Christie s'est fait dédicacer par chacun un livre qui n'était pas le sien. Dans les dernières minutes, puisqu'il s'agissait de nous en tenir à deux heures, j'ai pressé les convives de placer leurs ultimes références. Le niveau sonore a grimpé, il y a eu des éclats de joie paillarde dont je ne peux pas diffuser le contenu ici.